A poesia não é laranja,
nem rosa, nem vermelha
nem verde, nem sequer violeta
É sim; violência desenfreada
de palavras sem dono
sem cor nem sabor
Mulher da vida com a vida desfeita
mulher feita mulher
cheia de vida
cheia de vida
Mulher perfeita e imperfeita
linda, feia
Mulher, mãe
Mulher, filha
Mulher, poesia
Poesia grávida
perfeita poesia nas horas vivas
do poeta
António Boieiro
em "Esta Doença que é Escrever"
Edição do autor
Coordenação editorial: Ermelinda Toscano
Almada, Fevereiro 2005
terça-feira, março 06, 2007
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
Sem comentários:
Enviar um comentário