Soneto para ursos

não pares; deixa ir o desvario

das lágrimas que o mar irão salgar.

é esse o sal dos olhos, o penar

na tristeza do inverno, duro e frio.

mas por força de lei, fatal natura

teu amargo hibernar acaba agora:

não pares pois chegou a nova hora

vai ao pote de mel, o amor perdura.

e enquanto o doce alimentar o cio

não te queixes, ursinho, a vida é breve

(dois dias de alegria, outro de azar)

balouça, brinca a prumo nesse fio

arvora-te no ar, de ânimo leve;

inspira, bebe, deixa de pensar.

Affonso Gallo

(affonsogallo.blogspot.com)

Debaixo do Bulcão poezine
Número 5 - Almada, Setembro 1997

Alguém

Houve um dia, em que alguém existiu, deixou
marcas que seriam reconhecidas.
Isolou-se, maltratou o seu corpo.
Abafaram-se gritos perdidos, no escuro de um
quarto velho, onde só já existem paredes com
reflexos de sujidade, e onde existiu em tempos
vidros quebrados das janelas, hoje não existe
abertura para o exterior.
Pelo chão, vestígios de raridades que deram
algum significado a vidas, a corpos diferentes.
Realidades essas, que foram a razão da
existência de alguém.
Alguém que esqueceu a procura, a novidade.
Isolamento é uma opção feita por uma saturação
das fobias, esgotadas as ideias que um dia seriam
desinfectadas.
Houve um dia que não existiu, de alguém que não
se maltratou, de alguém que não se isolou, no fim
não se matou.
Até... talvez não...





Lélé



Debaixo do Bulcão poezine
Número 5 - Almada, Setembro 1997

Alegoria do terraço

se eu subir a este alto paradeiro

acender um cigarro e apenas em silêncio

olhar

digo que estou só no verdadeiro topo da cidade.

no entanto

outros sobem a mais altos paradeiros

e (assim como eu) acendem o olhar

e olham

esse desordenado na essência formigueiro

esse bulício borbulhento da cidade

& toda essa raiva

comentada e revista por dédalos de cafeína

António Vitorino

Debaixo do Bulcão poezine

Número 5 - Almada, Setembro 1997

(Capa e paginação de Luísa Trindade)

Metropolitano mortal

Uma enorme bota preta pisou-me imperativamente o dedo pequeno do pé. Um cotovelo bicudo como uma espada atingiu-me sadicamente a cintura. Um queixo borbulhosamente oleoso atirou-se contra a minha nuca. Os meus cabelos embaraçaram-se ofendidos enquanto um nariz perdido lutava para fugir daqueles fios compridos que o prendiam. Senti um punhado de cabelos ser arrancado brutalmente do meu couro cabeludo. Um joelho enfadonho empurrou-me neuroticamente para a frente e o meu nariz esborrachou-se rapidamente contra um sovaco grande e fedorento enquanto o meu corpo era comprimido entre um esqueleto pontiagudo e um monte de carne tenra.
Estava no METRO!
O comboio arrancou suavemente permitindo que o meu corpo deslizasse bizarramente junto com os outros. Roguei pragas. Fechei os olhos para os abrir logo de seguida quando um pingo morno e sujo, que deslizava como um patim ao longo do sovaco grande, veio pousar na ponta do meu nariz. Era um abuso. Que direito tinha aquele pingo desconhecido de repousar na ponta do meu nariz sem sequer pedir autorização? Resolvi, pois, impor a minha indignação e abanei a cabeça como fazem os cães quando se sacodem da água.
O pingo levantou voo do meu nariz escolhendo como poiso um lóbulo preto de uma orelha que estava a um metro de distância. Os olhos flamejantes do dono da orelha pousaram em mim. Deitaram-me faíscas amarelas que paralizaram os meus olhos e fizeram tremer as minhas pernas. A boca que pertencia àqueles olhos arfava e babava-se à medida que um polegar onde se viam ácaros esmagava contra um indicador o fatídico pingo. Foi o fim deste.
Quanto ao assassino do pingo, começou a mexer-se na minha direcção. Tentei sair dali mas o máximo que consegui foi enterrar-me ainda mais na carne tenra que estava atrás de mim. As portas da carruagem abriram-se e o assassino do pingo deitou-me um sorriso e desapareceu. Mas não sozinho. Também o esqueleto pontiagudo, a carne tenra e o sovaco grande desapareceram.
Os meus olhos rasgaram um lugar. Corri. Sentei-me. O lugar estava quente. À minha frente um bébé rebentava as cordas vocais à medida que as suas bochechas se iam colorindo de um vermelho púrpura salpicado de pintas verdes escuras. A um canto uma mulher com pelos na cara coça uma verruga na testa. Um espirro barulhento chamou a atenção dos meus tímpanos: duas crianças debatiam-se por causa de um punhado de cabelos que devia ter pertencido a alguém. Enfim, reconheci aquele punhado de cabelos. Junto à porta um rapaz careca mas de peito pelado como um macaco mastigava impiedosamente uma pastilha ao mesmo tempo que fazia balões quadrados que se iam rebentando uns após os outros.
Atónita com o cenário, achei melhor sair.
As portas abriram-se mais uma vez e uma bota da tropa correu na direcção das minhas solas e estendeu-me ao comprido no chão. Ouvi o comboio ir-se embora levando o rapaz dos balões, o bébé, as crianças e a velha da verruga e, quando levantei a cabeça e olhei em volta, um puto encostado à parede ria-se de mim.
A minha cabeça caiu. Senti as pálpebras fecharem-se-me e o sangue a abanar-me furiosamente as veias. Tentei levantar-me e não consegui. O meu corpo estremeceu como um sismo e um grande espasmo fez saltar o meu coração vermelho cá para fora.
O resto não me lembro.





Sofia Anjos
Debaixo do Bulcão poezine
Número 5 - Almada, Setembro 1997

(Ilustração: Luísa Trindade)

Provei do cálice o líquido insano
de amargo sabor e estranhas visões
de realidades incertas
de definições macabras
e jogos desprovidos de amor.
Que realidade é esta
que em meus olhos não vejo,
em meu corpo não sinto
e a alma me aperta,
o espírito fere,
esse sabor amargo
que me aflora à boca
e despedaça o sonho.

António Boieiro
Debaixo do Bulcão poezine
Número 5 – Almada, Setembro 1997

O sol brilha

Será que o sol brilha?

Não sei
Só sei que o sol talvez brilhe
Se é que o sol brilha, porque
É que não vemos o sol brilhar?

Porque talvez o brilho do sol
Não seja para todos

Porque será que só quando bebo
Eu vejo o brilho do sol?
Porque se calhar só fora da
Realidade
O sol brilha...

João Parente
Debaixo do Bulcão poezine
Número 5 – Almada, Setembro 1997