Novo Limiar

Bocejo as multidões
Aparentemente movo-me no ar.
Esta praia, a praia deserta,
está repleta de coisas.
Conscientemente altero o meu estado de espírito
para poder voar.
Eis uma nova fronteira.
Aqui a paisagem desfaz-se
como um ser vivo imóvel.
Já não há coisas, nem o mar, nem as estrelas,
- apenas a praia onde tudo está personalizadamente desarrumado
Aí ninguém me vê nem eu vejo ninguém.
Porque todas as conchas são cegas.



Vang

Debaixo do Bulcão poezine
Númeo 4 - Almada, Julho de 1997

Ao telefone com Felícia

Passo a passo amo os regressos cinzentos,

como a pele dum céu dormente.

Tempo após tempo sabemos que tudo se devolve,

mas temos de crescer, e

tens de chorar, e

nada se arrasta à superfície do gesto.

E posso sentir um dos meus passos vegetar,

frio como sangue coagulado,

envolto numa grade de fumo,

lento como um rito funerário.

Dentro de ti a chuva molha os retratos ao fundo,

procuro pelos cantos a minha viagem preferida.

E era só isso, leve fase superficial,

o riso mudo dum péssimo dia.

Senta-te, eu desligo, ou apaga por agora as lágrimas...

Habitar algures entre as folhas,

contemplar a silenciosa liberdade,

chorar amanhã o florir ressequido do dia,

abrir no silêncio as espirituais asas da noite

sobre os campos verdes de oakwod,

até levitar nas cores resíduos ácidos, despertos...

Dão por mim a tentar, mas

o vizinho interrompe e chama a polícia.

Dormir agora, os olhos traem: será tempo de gritar?

Foi sempre tempo, e

não ouvíamos, e

era a nossa vez, regressar da fuga para longe...

António José Coutinho
Debaixo do Bulcão, poezine

Número 4 - Almada, Julho 1997

(há coisas que mais vale não imaginar...)

Ilustração de Sturrefsit Adjukaatrix

para a edição 4 do poezine,

em Julho de 1997

Os poemas têm sempre algo de belo

Isto não é um poema

Esta história começa mais ou menos assim:

Era uma vez, um grande grupo de animais esgravatadores cuja sua grande riqueza, e fonte de poder, como é qualquer riqueza, era nada mais que as sementes que serviam para eles comerem, e que fazia com que eles passassem a maior parte das suas vidas a esgravatarem.

Um desses animais esgravatadores, um entre muitos; diferente também de muitos; mas também igual a tantos outros; esgravatava esgravatava. E quando o sol se punha, que naquele lugar era de mês em mês, reparava sempre ao pôr do sol, e portanto ao fim do dia, que as sementes que tinha consigo não lhe permitiriam nunca, por-si-só chegar ao dia seguinte (estes animais só necessitavam de sementes para serem eles próprios, para viverem e para se sentirem vivos).

Com pesar via então que no fim de todo aquele dia inteiro (que lá durava um mês), a sua riqueza era bem menos que suficiente.

Quando os outros que lhe eram chegados o viam de bolsos virados do avesso (que era o sítio onde guardavam as sementes) e viam a ridícula riqueza que era aquele pequeníssimo montículo de sementes que era o seu sustento até ao fim do dia seguinte (que durava um mês), diziam:

- Tá-bem toma lá estas sementes que me fazem muita falta porque também eu passei o dia a esgravatar e é claro que eu sou um esgravatador muito melhor que tu. De certeza desperdiçaste muitas sementes que te caíram dos bolsos. A mim nada me cai dos bolsos porque eu não sou um mau esgravatador como tu.

E o nosso esgravatador pobre recebia sempre as sementes que os outros lhe davam e nem sequer podia chamar-lhes uma "caridade" porque entre pessoas chegadas é uma palavra muito feia, que possivelmente por bom senso nem consta no dicionário. E sabia também que o facto de os outros esgravatadores não deixarem cair sementes dos bolsos era de certeza uma grande "treta", perdoem-me a obscenidade do palavrão. Mas prosseguindo, ao fim ao cabo, por muito bom esgravatador que se seja, escapam-se sempre algumas sementes dos bolsos para fora e que se perdem; ou não fosse a prova disso a vegetação multicor que se espalhava sempre e florescia pelos prados.

O pobre esgravatador a cada oferta fingia que realmente estava quase convencido que era um mau esgravatador e sabia que no dia seguinte logo mal passasse um mês (porque lembremos que ali os dias duravam um mês) tudo se voltaria a repetir.

-A história não acaba aqui

- A última vez que vi o esgravatador (personagem central desta história)...

- Ele estava muito mais magro; qu'engraçado!

José João da Costa Mota

Debaixo do Bulcão poezine

Número 4 - Almada, Julho 1997

Força de luz

Mais que o sangue

da vida,

recebo uma troca de

orgulho inchado,

e retorno vazio, como as

palavras malditas que

choram na miséria do

inacabado penar.

Fico suspenso num

espaço oco, numa real

idade do gelo arrefeço

as íris para resistir ao

vento forte que assobia

arrepios

e solto-me nas vozes

gritantes que me

apertam o peito.

Gabriel

Debaixo do Bulcão poezine

número 4 - Almada, Julho 1997

Dúvida

Quando amanhecer
Quero estar acordada
Do sono profundo
Que não dormi...
Quando amanhecer
Quero estar lá...
Onde sempre quis
E não quis estar!
Quero correr sobre o mar
E nadar nas dunas,
Embebedar o cabelo de areia
E sentir o cheiro da maresia.
Quero estar lá,
E não quero!
Só sei que quero,
Ficar perdida numa chuva de estrelas
E admirar reflexos de luar...
Quero.
Ou se calhar nem quero!
Mas amanhã
Quando acordar,
Sei que vou querer saber!


Ana Silva


Debaixo do Bulcão poezine
número 4 Almada, Julho 1997

O vinho dos enforcados

Corre o vinho dos enforcados, ele não cessa de correr...
Vinho esse tão amado por uns, tão rejeitado por outros, tão criticado...
Tanta ambição... tanta...
Para quê?
Para quê, tanta rejeição, tanta crítica...?
Somente isso...
Eles não se perderam... não...
Libertaram-se... só se libertaram...
Já de nada servem os longos caminhos, as ruelas...
Sempre os mesmos... sempre...
Sim... ele tentou comunicar comigo... tentou...
Os mesmos olhos, a mesma expressão, tão terna... tão triste...
Olhos esses... tão meigos...
Quando os voltarei a encontrar...?
Onde...?
Hoje, bebo aos meus amores...
Hoje mesmo... talvez... eles bebam a mim...
Ambos... bebemos aos nossos amores...
Talvez... te possa prometer... talvez... que não me vou perder... somente libertar...!!!
Mas... hoje... bebo aos meus amores...!!!


Lélé






Debaixo do Bulcão poezine
número 4 - Almada, Julho 1997

Ritual

Vinde murmuremos calmos os hinos
da evasão
Dispamos ancestrais e distantes os mistérios
à espera de nos levarem gesto a gesto
até à orla da quietude
Em que esqueceremos dormindo
alguns dos ventres
musicais
das palavras
escondidos nos jardins abandonados
da nossa mágoa
Esquecemos entretanto que ilusões?
Levámos para chorar a vida?
Não partamos sem levar as chaves do reino



António José Coutinho
Debaixo do Bulcão poezine
nº 4 - Julho 1997