Paradigma intercalar

A voz

olha surda,
cala e grita
sangue da vida.
As mãos
são setas,
desertas,
por tocar.
O peito
desatina acelerado,
arritmia constante.
E a estrela
brilha sinais
radiosos por
beijos distantes.
O sabor é intenso,
interminável...

Gabriel 97

Debaixo do Bulcão, poezine

Número 15 - Almada, Junho de 2001

Nos espinhos de uma rosa azul

(Rosas azuis não existem ou então não são silvestres..)

A imagem criada por reflexo

das ideias duma cor escrita

inequivocamente,

arde nas mãos desertas

à espera

de se fecharem num sono doce.

A eterna luta

entre o alter eu

e o super eu,

entre o que sou

e o que já me deixei (de) ser.

Estou numa ânsia de permanecer

ou me perder

nas sombras

de sempre.

Não me vou mais ferir

no sangue aflito

por rosas frias

que choram espinhos antigos.

Uma rosa faz sentido

com as suas raizes

bem sulcadas na terra

fresca,

não na memória

perpétua

duma estufa

(fria).

Gabriel

Debaixo do Bulcão poezine

Número 6 - Almada, Novembro 1997

"SENTEM-SE ESPASMOS" - Camilo Pessanha

Sentem-se uivos na

montanha mágica. Ouvem-se

os silvos suspirados dos

ventos húmidos. Sabem à

metamorfose da alegoria rica

em conteúdo transcendental.

Sabem ao sal do sumo

sanguíneo, fluxo gostoso que

me queima no

toque solto.

Ouvem-se murmúrios na

voz rasgada, gemidos assusta-

dos perante a força da

descarga limpa.

Ouvem-se gritos anafados

dum ódio de sentir calado.

Sentem-se rumos floreados

pela imensidão do

firmamento ímpar.

Gabriel

Debaixo do Bulcão poezine

Número 7 - Almada, Dezembro 1997

Sobre a Pedra

Já uma leve lágrima
Lava os rasgos
Da fome, isola as frases
Na pele e uma rubra
Ferida explica os raios
Do luar, a travessia das
Estrelas.
Sobre a pedra adormecem os
Sonhos vagos em que
Esqueceste de olhar
O lado de lá, onde
Escondes solidões.


Gabriel 98

Debaixo do Bulcão poezine
Número 34 - Almada, Outubro 2008

Força de luz

Mais que o sangue

da vida,

recebo uma troca de

orgulho inchado,

e retorno vazio, como as

palavras malditas que

choram na miséria do

inacabado penar.

Fico suspenso num

espaço oco, numa real

idade do gelo arrefeço

as íris para resistir ao

vento forte que assobia

arrepios

e solto-me nas vozes

gritantes que me

apertam o peito.

Gabriel

Debaixo do Bulcão poezine

número 4 - Almada, Julho 1997

Rosa flagrante

"...Porque Resulta..."
(Miquel Àngel Riera, in "Antologia da Novíssima Poesia Catalã",
"Perquè Resulta"


Da carne rosa carmim creme
cai a gota de uma lágrima esquecida,
orvalho nas acácias flagrantes.
Sou o benjamim apaixonado.

No quadro aberto da natureza
que treme verde, (re)surge o grito
infinito de um silêncio cortado
no vento quente de Verão,
na frescura de mar.

Tudo flui num movimento perpétuo, na
dialéctica determinista
do acto de consumação vital.
Tudo respira.
Tudo cresce para o fim.
Tudo se esquece no ciclo interminável,
na origem do ser, em rotação estelar.

No fechar apocalíptico do dia
pintado de azul laranja cristal,
sopram as aves sublimes.
Estão de volta ao ninho antigo.
Retorno desejado de um cantar solto.
No assobiar de pássaro admirável
a mente liberta-se em asas
que cortam ar
num voo de sonho.

A carne rosa
liberta a luz de cor nova e os
raios da aurora amanhecida
em branco.

A carne rosa
liberta o perfume de uma raiva por sentir
e os odores caóticos da negação
e do seu intenso acordar.
É um fogo. São as chamas.
É a lava cósmica eterna.

É a lava cósmica eterna.
E é Vénus a chamar...

O vento sopra bruto nessas cinzas,
de onde renasce viva a centelha
que ilumina de rosa
a carne, e a antiga mente próxima.

É do peito que sai, batendo pirómano,
o ápice de calor, garantindo
a certeza com que ardem as mãos.

É da carne rosa, e da boca doce pelo
extracto da pele arrepiada,
que se acende
o foco da radiosa auréola e
estrela incandescente.
Como um ardor cardíaco por arder
até ao fim.

Porque resulta
que é da pele que
toda a estrela é feita


Gabriel '97
(Poema inédito. Mais deste autor em
wiguelnuno.blogspot.com)

Al, Barrotas?

Onde estás agora, Inês? O Pedro
Está contigo nas costas da capa
Rica...! O espanhol que se vá coçar
Para o Algarve que este Sebastião está
Farto de conversa fiada. Oh, Almada
Vestida de negro falo agora contigo
E teu belo falo. Ainda te vestes de
Fado ou esqueceste os teus pais? O
Henriques dava-te com a espada à
Sintra e depois na Escola Eugénio
Dos Santos, Bairros de S. Miguéis
E enfims... Quem tem razão
É o Bocas (laureá-la é do melhor,
Ou não é?). Já dizia o
Vitorino: a caligrafia é que
Me interessa na mãozita calejada
De Gabriel, sim, Joaquim!
Depois e afinal o que me interessa
Que nas histórias venha meu nome
D´arcanjo guerreiro? João
Paulo Piava XII canções antes
De ti, ó múmia d´Ísis e nem
Sequer sabe reparar o carro
Do Jardim. Andas de bê ême double,
Vês? Os carros de bois andam aí e
Nem sequer te interessa que a
Vera seja uma bruxa, uma vaca
Sagrada, do Oriente Medieval.
Tenho aqui um Al Berto, Ju!
Barrotas? Vassouras? Mete o
Cabo Canavial pelo meio da
Recta brava, cómico da Roca,
Aproveita a embalagem e recicla-a
com teu banco, traseiro... O
Mao e o Sioux pregavam-te o
Nariz mais ao teu voodoo de estrume
Transcendente. E Maria te paria só
Com o dente mais podre que teria...
Querias o quê? Poesia, flores da prosa?
Enfia a rosa na Ana e vais ver o que
É ter uma cadela ciente de cio
Quente. Estás comido por breves calões
Que te fazem lembrar os gregos, ficas
Absurdo com este fraco latim? Vai comer
Bifanas mais as tuas Donas Franciscas, ó Canas!
Campo d´Ourique, Martires da Pátria, sabes
Onde fica o Jamaica, São Salvador, República
Das Bananas Dominicanas? Nunca viste o Mar?
Moras em P. dos Pequenitos, ó Santo da Índia.
Morres à fome no Equador! Homem, acorda já
Antes que Afonso, o meu amigo de outra hora
Te bem haja com um murro de pedras bentas...!

Gabriel 97
(inédito)

São só palavras

Caminho na ponta
fina da faca afiada.
Olho o crepúsculo dourado com um
cinzento na vista só.
Fico numa permanência
que passa e permanece
ímpar. Escolho exorcizar
fantoches do desejo num
trago de licor maquiavel.
Saboreio o minuto que
trespassa a noite agreste e
concentro cargas de explosão
orgásmica.
Fixo ficção fictícia.
Fixação doente no acordar
catárrico da caneta
que espirra a canção.


Gabriel
Debaixo do Bulcão 2 - Março 1997