Futebol

Ernesto possante, dito A Locomotiva,
Era o pulmão da sua equipa.
João Pato, jogador franzino e rápido,
Era O Grande Artista da equipa adversária.
O Locomotiva era limpo e leal
Mesmo quando entrava, como se diz, a matar.
João Pato era também o matador da equipa
Mesmo quando falhava de baliza escancarada.
Naquela tarde, a meio campo,
Perante escassas centenas de espectadores,
Corria o veloz Pato com a bola dominada
No seu drible estonteante,
Vai daí, Ernesto, o Possante, entrou com tudo,
Como se costuma dizer.
Em câmara lenta, observamos o patudo pé
do limpo e leal Possante em riste
Na fraca perninha do teórico Pato.
A televisão não nos dá o som quebradiço
Da tíbia e do perónio,
Mas vá lá que ainda conseguimos ver
A fractura exposta e o sangue.
A televisão mostra-nos que o futebol
Não passa de um jogo de bárbaros.
Os gajos da maca, que até nem gostavam de futebol
E estavam a contar estúpidas anedotas de louras,
Só se aperceberam do acidente
Quando ouviram o Pato berrar:
Ai ai ai que esta besta partiu-me a perna.
E lá levaram o Pato para fora do estádio.
Dizem os regulamentos
Que nenhum jogador pode ficar a sangrar dentro do campo.


Miki Sorraia

Debaixo do Bulcão poezine

Número 26 - Almada, Junho de 2004

Quadras ao gosto popular, que fez o poeta nefelibata Affonso Gallo, por ocasiam dos Santos Populares, e a propósito do Campeonato Europeu de Futebol

no anno da graça de dois mil e quatro, em Almada, mas olhando para Lixboa, capital do império, cidade onde se realizaria a malfadada final da mencionada competição, de mui má memória (a final, não a competição)

Neste reino de durões

É preciso é futebol.

Perder? Mas nem a feijões:

Não somos um povo mol'

Onze gajos e uma bola

E toc'á chutá-la a eito.

Se no fim cantam vitória

Fica o País satisfeito

Vamos lá dar-lhes um baile

Vamos lá comer a relva.

Chega de tanto desaire:

Não somos bichos da selva!

Affonso Gallo

Mais poemas deste autor em:

http://affonsogallo.blogspot.com/

por quando enquanto
vives/morres
tua sombra se expande e sobrepõe
aquém do sonho e anos trespassados
além do sexo em sangue em carne urdido
da clausura hiperbólica da verdade
por virtude vir tudo à tona na
tonalidade parada dos olhos por anos
já toldados

e em vão recomeças o silêncio
a obra suposta que se esgueira
pela fresta da infância que se afasta

joão vasco henriques








Debaixo do Bulcão poezine
número 26 - Almada, Junho 2004

Pelo acaso verdades são deixadas,
tornam-se fantasmas abstractos e vagos
que aparecem à noite nas encruzilhadas.

Revelam-se vazios por preencher,
personagens que já não existem
que correm desesperadamente para Ser.

Como sair de um monólogo interior?
Somente eu, fico neste aqui,
neste desafogo silêncio embriagador.

Tendências malditas que aumentam,
monstros desenhados pelas culpas,
tintas entornadas que dispersam.

Palavras e entoações inúteis,
tão tristes cansadas de existir,
tornam-se telas ou poesias fúteis.

Olhares vazios para o Mundo.
Abismos, nadas e mais nadas.
Infinitos, vagueando no Profundo.

Como sair do monólogo interior?
Somente eu, fico neste aqui,
neste inquietante silêncio traidor.



Helga Rodrigues
(Texto e ilustração)

Debaixo do Bulcão poezine
número 26 - Almada, Junho 2004