Romeu Correia: vida e obra (1917 – 1996)

A propósito de uma exposição sobre o escritor almadense Romeu Correia (patente ao público no Arquivo Histórico da cidade, até 30 de Novembro), aqui ficam algumas palavras do próprio...


Romeu Correia conversando

com Fernando Correia da Silva

(excertos de uma entrevista

publicada no site Vidas Lusófonas)

- No Sábado Sem Sol fiz análise e crítica de costumes. No Trapo Azul fixei reflexos do quotidiano. - A costureirinha violada pelo patrão, não é?
- Isso! Baseei-me num caso real, que bem conheço.
- E os outros livros?
- No Calamento fiz caracterologia moral e psicológica. Na Gandaia abordei problemas da infância e da adolescência e também reflexos do quotidiano. No Desporto-Rei foquei um processo social em curso.
- O futebol a alienar o povo, não é?
- Exactamente! No Casaco de Fogo, na Isaura e no Sol na Floresta estudei problemas da mulher. Um escritor vai deixando na sua obra, numa construção voluntariosa e difícil, a sua visão da vida, a sua compreensão dos homens e da sociedade em que vive. Não escreve tratados de teoria literária, ou estética, ou política, ou sociológica. Nos meus livros - e nas minhas peças - tenho desejado fixar pedaços da vida e a minha grande alegria é que há pessoas que os têm achado quentes e prementes da vida real que me inspirou e eu quis servir.
- E onde é que escreves? Em casa?
- Em casa e fora de casa. Olha, em Lisboa, passo horas a escrever no BOM, um Café que fica ali na esquina da Betesga com o Poço do Borratem. Conheces?
- Sim, conheço, já te vi por lá algumas vezes. Diz-me uma coisa: acabaste de publicar Bonecos de Luz. É um romance sobre o Chaplin, não é?
- De homenagem ao Chaplin.
- E o que é que estás a escrever agora?
- Uma peça.
- Como é que se chama ou vai chamar-se?
- O Vagabundo das Mãos de Oiro.


Texto completo em
www.vidaslusofonas.pt/romeu_correia.htm

Adriano Correia de Oliveira

(9 de Abril 1942 – 16 Outubro 1982)



A Trova do Vento que Passa.
Poema de Manuel Alegre, imortalizado nesta balada coimbrã,
por Adriano Correia de Oliveira.

A propósito, o poema que deu origem a este “fado de Coimbra” está em:
www.instituto-camoes.pt/cvc/poemasemana/05/01.html


Mais sobre Adriano Correia de Oliveira:
Biografia, na Wikipédia
www.cantaremosadriano.blogspot.com

De sal e bruma

Só eu fiquei
aqui parada
na noite agreste
desesperada.

Só eu fiquei
de pedra e mar
com este búzio
no meu olhar.

Só eu fiquei
de sal e bruma
com este canto
feito de espuma.

Feito de espuma
feito de nada.
sou a criança
inconsolada.

Maria Rosa Colaço

(em "Alma(da) Nossa Terra",

colectânea de poesia organizada por Ermelinda Toscano.

Edição SCALA. Almada, Março de 2006)



Maria Rosa Colaço
(N. Torrão, Alcácer do Sal, 19/09/1935 - f. Lisboa, 13/10/2004):

Maria Rosa Parreira Colaço Malaquias de Lemos formou-se em enfermagem pelo Instituto Rockfeller. Tirou posteriormente o curso de Magisté­rio Público. Em 1959 foi colocada como professora numa escola primária de Cacilhas, passando a residir em Almada, inserindo-se de imediato na vida cultural da vila, com destaque para a tertúlia artística do Dra­gão Vermelho, que realizou em 1960 a 1a Exposição de Poesia Ilustrada, da qual fez parte. Dois anos de­pois partiu para Moçambique onde leccionou durante cerca de dezasseis anos e exerceu em simultâneo a actividade jornalística nos seguintes jornais: Notícias da Beira, Notícias de Lourenço Marques e Voz de Mo­çambique. Em 1977 regressou à nossa cidade, dei­xando novamente a sua marca nos meios culturais e associativos de Almada. Colaborou com alguns escri­tores galegos, na Universidade de Vigo. Foi assessora da RTP, no Departamento de Textos e Criação Literá­ria, e colaboradora da revista Máxima e dos Diário de Notícias, Diário Popular e A Capital, onde mante­ve uma crónica semanal no jornal, durante vários anos. A Antologia A Criança e a Vida, um best-sellers que já atingiu a 40.â edição, projectou-a a nível nacio­nal e internacional, apesar da primeira edição ter sido destruída pela PIDE; foi traduzida em francês, catalão e inglês; foi tema para um bailado numa universida­de, no Brasil, e tese de doutoramento de uma profes­sora, em Cuba. Como poetisa viu os seus poemas serem gravados pêlos Trovante, Coro de Santo Amaro de Oeiras, Paulo de Carvalho, Luisa Basto, João Fer­nando, Samuel e Sérgio Godinho, entre outros. De­tentora de vários prémios literários, em 1994 recebeu a Medalha de Ouro de Mérito Cultural, da Câmara Municipal de Almada. Na sua terra natal existe uma rua com o seu nome e na Quinta da Alembrança, Feijó, é patrona da escola primária local

Fonte: "Gente de Letras com Vínculo a Almada", edição SCALA. Almada, Dezembro de 2004

Fotos da autora retiradas do blogue

mariarosacolaco.blogspot.com

Novo livro de Bernardes-Silva (e um poema do autor, só para "abrir o apetite...")

Poesia Sonetada

é o título do novo livro do escritor Francisco Nogueira Bernardes-Silva.

A sessão de lançamento está agendada para este sábado, dia 13, às cinco e meia da tarde, na Sala Pablo Neruda, do Fórum Municipal Romeu Correia, em Almada.

Então, considerem-se todos convidados a aparecer por lá!

Para que voltes em breve


Mulher que de repente foste embora,
levada a longes terras pela Vida,
que esta te seja leve, divertida,
enquanto aqui meu corpo por ti chora.

Se acaso tu puderes em qualquer hora
voltar a ser só tu, desinibida,
recorda tudo o que antes da partida
tiveste deste poeta que te adora.

E, caso possas crer que, de entre tantos,
este é o sofrimento em que esmoreço
e rói o que é em mim vitalidade,

apela a teus demónios, a teus santos,
e faz com que eles ordenem teu regresso
tão breve quanto é longa esta saudade!

F. N. Bernardes-Silva


Francisco Nogueira Bernardes-Silva nasceu em Lisboa, na freguesia de S. Jorge de Arroios, em 1930 e vive, actualmente, na Charneca de Caparica. Costuma dizer que, como uma desgraça nunca vem só, tinha de nascer no dia em que Camões morreu (10 de Junho).
Em 1957 concluiu o curso de Engenharia Mecânica no Instituto Superior Técnico (Lisboa) e exerceu a profissão sempre na indústria transportadora, desde a metalomecânica ligeira à fabricação de pneus. Foi emigrado em Moçambique e Angola durante cerca de 20 anos. Apresentou um total de quatro comunicações em congressos de engenharia.
Dedica-se à poesia desde a pré-adolescência, mas somente em 1991 foi publicado o seu primeiro livro: Poesia Extravasada (ed. Helver).
Tem colaborado activamente no projecto cultural Poetas Almadenses desde o seu início, participando com regularidade nas sessões de “Poesia Vadia” do Café com Letras, depois café Sabor & Art, em Cacilhas, também já, lamentavelmente, encerrado.Publicou o caderno Uma Dúzia de Páginas de Poesia n.º 8. É citado na antologia Alma(da) Nossa Terra e participa na colectânea poética Index Poesis, ambas organizadas por Ermelinda Toscano.

Dois poemas de Cabo Verde (revista Raizes, 1977)

Como eras

A quem não disse


Eras como os brincados
que fazia
na praia da minha enseada

Eras como meu delírio
dar ao vento papagaio
todo feito de papel

Eras como a cana
a linha
o anzol
nas tarde d’outrora

Eras como o que sonhava
quando só o mar sorria
aos sorrisos dos meus lábios

Eras como ontem do meu hoje
que trazia como te trago
no fundo-ser vivificado
morno povoado de casas simples.


Tacalhe




Empresários


máquinas cortando atalhos
rasgando tubos
troncos caindo ao som dos galhos
cobrindo áreas
barracos com pernas mansas
pelos ares

balseiros carregando planos
virando areia
represa fácil de água muita
comendo terras
em presa moto no tronco grosso
vencendo serras

empresários tomam mares de whisky
bem frios calados estouram lares
para o gado engordar
empresam rios
na cidade a carne humana
pele e osso


Clodomir Monteiro



Poesia de um tempo em que não se publicava mais “por falta de papel”!...

Estes poemas estão incluídos na edição número 2 da revista “Raizes”, publicada em Abril de 1977, na Cidade da Praia, pela Imprensa Nacional (de Cabo Verde, obviamente).
Por se tratar do único número que possuo desta revista, não posso adiantar muita informação. O que sei, e vos transmito, é o que está na ficha técnica da publicação:
Director, Arnaldo França; Administrador, Orlando Mascarenhas; textos de Dulce Almada Duarte, H. de Santa Rita Vieira (ensaios); Teixeira de Sousa, Maria Margarida Mascarenhas, Arménio Vieira (prosa de ficção); Jorge Barbosa, Oliveira Barros, Ovídio Martins, Jorge Carlos Fonseca, Arménio Vieira, Tacalhe, Helder Proença, Clodomir Monteiro, Luis Romano (poesia); Félix Monteiro, Osvaldo Osório, Arménio Vieira (crítica).

Interessante é também o editorial (não assinado):
«Não cumprida a promessa de periodicidade trimestral logo ao segundo número, sentimo-nos, porém, compensados de quantas frustrações passadas por não terem sido nem a falta de resposta dos intelectuais caboverdeanos ao nosso apelo nem a ausência de leitores que, ao contrário, obrigaram ao aumento da tiragem, os responsáveis por esta demora. Razões de natureza técnica assentes principalmente na extrema dificuldade de obtenção de papel, adiaram o aparecimento deste número.
(...)
Esperamos que os leitores e colaboradores compreendam as dificuldades inevitáveis com que lutamos e de que o aspecto gráfico destes números é tão significativo testemunho, mas que a breve trecho procuraremos superar.»

Citações de um coração

Desde o dia que eu nasci, acordo;
e vejo-me dentro de um milagre:
Sei, que só o deixarei de o ver,
Um dia quando morrer.
Deixo a todos as minhas poesias,
e a sublime paixão de escrever
que vivo todos os dias.

Deixo-vos a dor referencial,
para que o bem seja notado.
Deixo-vos o sofrimento,no fundo de uma tela,
aquela, que nos leva à perseverança:
alerta-nos e adverte-nos neste mundo,
de todos os males de consciência.
Sem ela, nunca conheceriamos a complacência.

Deixo-vos a beleza,
alegria e a fragrância da natureza.
o conhecimento e a vitalidade
e o alcance da plena consciência…
e o enxergo dos olhos e da alma de realidade
que se encontra escondida para trás a aparência
e que materializa os nossos pensamentos;
com interesses, egoísmo e toda a descrença,
a pior forma, e a mais adversa!

E nunca se esqueçam, que para se receber,
Primeiro é preciso dar e saber atrair,
em seguida saber irradiar…
Deixo-vos a tristeza,
Para que a vossa alegria seja apreciada.
E a carência vos ofereça a abundância,
Para que a vossa vida tenha significado.


Pedro Alves Fernandes


(Mais poemas deste autor
no blogue Pintura Astral)

Metropolitano mortal

Uma enorme bota preta pisou-me imperativamente o dedo pequeno do pé. Um cotovelo bicudo como uma espada atingiu-me sadicamente a cintura. Um queixo borbulhosamente oleoso atirou-se contra a minha nuca. Os meus cabelos embaraçaram-se ofendidos enquanto um nariz perdido lutava para fugir daqueles fios compridos que o prendiam. Senti um punhado de cabelos ser arrancado brutalmente do meu couro cabeludo. Um joelho enfadonho empurrou-me neuroticamente para a frente e o meu nariz esborrachou-se rapidamente contra um sovaco grande e fedorento enquanto o meu corpo era comprimido entre um esqueleto pontiagudo e um monte de carne tenra.
Estava no METRO!
O comboio arrancou suavemente permitindo que o meu corpo deslizasse bizarramente junto com os outros. Roguei pragas. Fechei os olhos para os abrir logo de seguida quando um pingo morno e sujo, que deslizava como um patim ao longo do sovaco grande, veio pousar na ponta do meu nariz. Era um abuso. Que direito tinha aquele pingo desconhecido de repousar na ponta do meu nariz sem sequer pedir autorização? Resolvi, pois, impor a minha indignação e abanei a cabeça como fazem os cães quando se sacodem da água.
O pingo levantou voo do meu nariz escolhendo como poiso um lóbulo preto de uma orelha que estava a um metro de distância. Os olhos flamejantes do dono da orelha pousaram em mim. Deitaram-me faíscas amarelas que paralizaram os meus olhos e fizeram tremer as minhas pernas. A boca que pertencia àqueles olhos arfava e babava-se à medida que um polegar onde se viam ácaros esmagava contra um indicador o fatídico pingo. Foi o fim deste.
Quanto ao assassino do pingo, começou a mexer-se na minha direcção. Tentei sair dali mas o máximo que consegui foi enterrar-me ainda mais na carne tenra que estava atrás de mim. As portas da carruagem abriram-se e o assassino do pingo deitou-me um sorriso e desapareceu. Mas não sozinho. Também o esqueleto pontiagudo, a carne tenra e o sovaco grande desapareceram.
Os meus olhos rasgaram um lugar. Corri. Sentei-me. O lugar estava quente. À minha frente um bébé rebentava as cordas vocais à medida que as suas bochechas se iam colorindo de um vermelho púrpura salpicado de pintas verdes escuras. A um canto uma mulher com pelos na cara coça uma verruga na testa. Um espirro barulhento chamou a atenção dos meus tímpanos: duas crianças debatiam-se por causa de um punhado de cabelos que devia ter pertencido a alguém. Enfim, reconheci aquele punhado de cabelos. Junto à porta um rapaz careca mas de peito pelado como um macaco mastigava impiedosamente uma pastilha ao mesmo tempo que fazia balões quadrados que se iam rebentando uns após os outros.
Atónita com o cenário, achei melhor sair.
As portas abriram-se mais uma vez e uma bota da tropa correu na direcção das minhas solas e estendeu-me ao comprido no chão. Ouvi o comboio ir-se embora levando o rapaz dos balões, o bébé, as crianças e a velha da verruga e, quando levantei a cabeça e olhei em volta, um puto encostado à parede ria-se de mim.
A minha cabeça caiu. Senti as pálpebras fecharem-se-me e o sangue a abanar-me furiosamente as veias. Tentei levantar-me e não consegui. O meu corpo estremeceu como um sismo e um grande espasmo fez saltar o meu coração vermelho cá para fora.
O resto não me lembro.





Sofia Anjos
Debaixo do Bulcão poezine
Número 5 - Almada, Setembro 1997

(Ilustração: Luísa Trindade)

Alexandre O'Neill, esse propagandista!

O poeta Alexandre O'Neill sabia muito bem que poesia não enche a barriga. Por isso, a sua principal actividade (a que lhe dava dinheiro) era a criação publicitária. Só que, às vezes, as "liberdades poéticas" não compensavam, nem mesmo nesse mundo da publicidade.
Neste caso, temos uma frase (um "slogan" publicitário), elaborada para o Metropolitano de Lisboa... mas recusada pela empresa (vá-se lá saber porquê!...).
Agora, nesta época de grafitis, alguém se lembrou de a recuperar, e de a colocar no devido local, digamos assim.
(Imagem retirada do blogue O Nadir dos Tempos)

Vejam também, e a propósito, um site sobre o metropolitano de São Paulo. Como está em português do Brasil, só se podia chamar...
Guia Vá de Metrô

Poesia e propaganda

Hei-de mandar arrastar com muito orgulho,
Pelo pequeno avião da propaganda
E no céu inocente de Lisboa,
Um dos meus versos, um dos meus
Mais sonoros e compridos versos:

E será um verso de amor...

Alexandre O’Neill

Mais poemas de Alexandre O’ Neill neste blogue, com “links” para outros artigos sobre o mesmo autor: cliquem aqui!

Pedras na calçada

Caminhei sempre, sem parar...
Sem parar... não... agoro me recordo, talvez parasse uma ou duas vezes, talvez...!
Tudo dei, e nada dei.
Tudo tive, e nada tive.
Talvez o meu olhar fosse tão apático... até... demasiado apático...!
Ao longe, alguém me seguia com o olhar... no olhar!
Alguém, algo, que me perseguia na monotonia, dos dias, das noites.
Sozinha...
Mas eu nunca estive sozinha...
Tu estiveste sempre comigo!
Triste... disseram-me um dia!
Como...? Possível como...?
Se eu não quero!
Morte... medo, como?
Se eu não a temo...!
Medo...? Não...!!!
Dor...! Só dor!
Pensar que um dia te destruirão...
Destruirão, as minhas pedras na calçada... as minhas
companheiras, as minhas confidentes...
Pisadas por tanta ignorância...
Demasiada ignorância!!!

Lélé

Debaixo do Bulcão poezine
Número 10 – Almada, Setembro 1998

Ó sole mio

Raios te partam
Que não és espelho, vidro de algum,
Massa em espasmos, força!
A lua esconde-te, sem paralelum.

Luz, disse Goethe
Devorando o teu astro
Como um navio sem medo
Deixando no oceano o lastro.

O meu corpo recupera do teu
A alma infinita
Brilho, cor, suor, o calor
Sem que agora o sinta.

Nas horas longínquas em que te possuo
Comovo-me com a tua bondade
São horas permitidas
Aquelas em que tenho mais saudade

De ti, brasa e candeia dos dias
Fazes mover as vidas
Perpétuas de dor
Lágrimas cometidas.

Teu signo é leão
Ó esfera que nos cega
O destino é sempre este
Errar como ele erra.

“Errante é tanto aquele
que se engana como
aquele que deambula.”

Rui Rocha
Debaixo do Bulcão poezine
Número 10 – Almada, Setembro 1998

Provei do cálice o líquido insano
de amargo sabor e estranhas visões
de realidades incertas
de definições macabras
e jogos desprovidos de amor.
Que realidade é esta
que em meus olhos não vejo,
em meu corpo não sinto
e a alma me aperta,
o espírito fere,
esse sabor amargo
que me aflora à boca
e despedaça o sonho.

António Boieiro
Debaixo do Bulcão poezine
Número 5 – Almada, Setembro 1997

O sol brilha

Será que o sol brilha?

Não sei
Só sei que o sol talvez brilhe
Se é que o sol brilha, porque
É que não vemos o sol brilhar?

Porque talvez o brilho do sol
Não seja para todos

Porque será que só quando bebo
Eu vejo o brilho do sol?
Porque se calhar só fora da
Realidade
O sol brilha...

João Parente
Debaixo do Bulcão poezine
Número 5 – Almada, Setembro 1997

Duas variações sobre quase o mesmo tema, por Miguel Nuno

Ah ah esta bota não me cabe no pé!

Leiam este poema em

wiguelnuno.blogspot.com/2007/01/eh-eh-esta-bota-no-me-cabe-no-p.html

Eh he esta bota não me cabe no pé!

E este em

wiguelnuno.blogspot.com/2007/01/eh-he-esta-bota-no-me-cabe-no-p.html

E ainda mais do mesmo autor em

wiguelnuno.blogspot.com

(Explicação? É mais um daqueles manuscritos que, ao longo dos anos, foram entregues para publicar no Debaixo do Bulcão poezine... aos quais, entretanto, os respectivos autores foram fazendo alterações. Nós publicamos agora os originais!...)

Tempo

O tempo segue o sol depois a turva
opacidade e o escuro: e depois?
Ó minha avozinha que enterraram
há muito tempo (em quarenta e dois)
num dia de chuva!

Ao tempo segue o nada e o som do vento
varre sem nome (e perto) o estendal
Ó minha avozinha que hás-de ir
em breve para a terra enquanto a cal
me come por dentro!

O grande fio a prumo do que existe
oscila no vazio a íngreme rua
Ó meus mortos todos concentrados
a vigiar sem olhos à luz nua
a minha vida triste!

Perto contudo o incerto movimento
dos risos luminosos que tu dás
Ó minha infância morta: tu ali estavas
sentada nesse círculo onde estás
num vestígio cinzento!

Quem sou? Seja eu o fado antigo
da casa velha e o bafio na escada
Ó minha vida antiga a descer
a eterna rampa larga e apertada
sozinha comigo!

Que mais? Vegetação no fosso e pó
onde uma música vem a subir
Ó minha vida triste eu vou chorar
esta esquina que ando a perseguir
no vento de ser só!

António José Coutinho

(Estas duas versões do poema “Tempo” foram entregues pelo autor, António José Coutinho, ao editor do Debaixo do Bulcão poezine, António Vitorino - algures em Almada, durante as noites de boémia da década passada. Nunca foram publicadas na edição em papel. Portanto, aproveitamos para as divulgar agora, no reinício deste blogue, após as férias de Verão...)