tens um carimbo de dor
que marcas todas as manhãs no lado esquerdo do teu ombro
que fala,
e assobias cantarolês a música do sono que te embala.

a birra faz a vontade aos mais teimosos. IRRA!!
quem é senhor dita-dor
tem no coração um código de rE.morse.


Catarina Henriques
(Debaixo do Bulcão 27, Dezembro 2004)

Arbusto

Ao longe a tua gargalhada
Reconheci
Provocações à vontade de
Querer ir ter contigo.
Estar contigo.

Ganhei coragem!

Subi a uma árvore
Para te ver
Mas como não te vi, desci.
Estavas atrás de um arbusto
Ai que susto.

E tu ris-te.


Lino Átila
(Debaixo do Bulcão 23, Dezembro 2003)

respiro um rosto frágil,
um corpo que se diz ser.
não me encontro nos espaços transparentes
mas sigo-te e lembro-me da minha sombra

olho de água olho de água

primeiro nome não sonhado: o olhar que vê;
o outro: um rosto abandonado ao ar, cego,
no caminho que vem.
sou o que veio
por um momento à luz - de tão longe.

olhos de silêncio olhos de silêncio

se não continuar, fico muda...
os lábios secam. a estranheza não respira.
há que tocar a morte dos dias
e jogar com os sonhos dos outros.

resta a ausência calada
resta um tempo do tempo
restam os restos das rezas das velhas do monte
os tijolos da casa vazia

resta o intervalo em vez do existir.


Ângela Ribeiro
(Debaixo do Bulcão 23, Dezembro 2003)

As pessoas

São cavalos mansos
as pessoas
Algumas dão coices
patadas
outras
Cavalos mansos
na verdejante paisagem
Apenas


Rodolfo Rodrigues
(Debaixo do Bulcão 20, Dezembro 2002)

Red line

O que procuro?
- a verdade
essa é certamente falaciosa
e nunca dúbia.
Combino dois elementos
e apenas uma força,
por agora a minha lei.
Se o reconhecer
quase nada temo,
mas se houver oportunidade
corresponderei conforme
a tal lei da arbitrariedade,
ao ponto de nunca
exceder o limite
previamente estabelecido.


Dexsapho
(Debaixo do Bulcão 20, Dezembro 2002)

Underground

Na mesa o tabaco onde
homens de pão de lata
em cinza conservam o fumo
no duche de pedras nuas,
em que os filhos pretos
de raiva misturam ideias
vazias no prato de sopa.
Ah! Mafalda, Mafalda!
Porque é que não és
a janela do umbigo de
dentes ocos.
Palavras, palavras.
Trás, trás, bateu o vento.
Os homens de pão de lata
em cinza desataram a gritar
foda-se, foda-se.
A luz da madrugada rompe
a escuridão da noite e
os homens de pão de lata
em cinza saltitam no esgoto
da mesa a vida.
Sombras de cão que vadiam ao luar
pelo fogo do candeeiro
que na janela da rua
os pássaros cagam liberdade.
A noite esvai-se.
E, num soluço,
é dia.


Flávio Andrade
(Debaixo do Bulcão 11, Dezembro 1998)

Queria

só queria ter um poema
na palma da mão
para to oferecer
do fundo do coração

só queria ser um ponto
numa folha em branco
e pudesses ver
como te amo tanto

só queria ter um amor
eterno de um grito
feito por nós dois
mais que o infinito

só queria ser um corpo
teu e meu sem fim
único no mundo
que fosse sempre assim


Jorge Caldeira
(Debaixo do Bulcão 11, Dezembro 1998)

Isolo-me num mundo
onde todos me parecem pontos finais
... e surgem as interrogativas
perguntam-me o porquê de tanta solidão

As exclamações rodeiam-me
e o imperativo sugere-me reticências

O ponto e vírgula assustam-me
e as vírgulas...
... as vírgulas são as minhas
companheiras de solidão,



Maria de Lurdes Ferreira
(Debaixo do Bulcão 11, Dezembro 1998)

Fecho os olhos e esqueço
e nem tenho quem pensar
Oco em mim adormeço
como para não despertar

Como esta vida que pesa
nos meus olhos a dormir
embalo a minha tristeza
existo por existir

Tenho medo do que sei
E medo do que seria
o pensar que acordei
podendo sentir o dia

Eu quero a noite escura
E ficar-me devagar
dormindo nesta amargura
com medo de despertar


António José Coutinho
(Debaixo do Bulcão 7, Dezembro 1997 )

Eu

Que sou eu afinal?
Sou o que quero ser!
Sou Eu...
Na alma
Não tenho lugar para a dor,
No corpo
Sinto o teu fervor.
Somos ardentes,
Somos inconstantes,
Temos os corações
Envenenados de paixão...
Não temos limites,
Não conhecemos nada,
E já perdemos toda a razão...


Ana Silva
(Debaixo do Bulcão 7, Dezembro 1998)

Quero ter o sol em minha alma,
a chuva em meu olhar,
o bailado do vento em meu corpo,
o som do lobo em minha voz,
o covil a minha mente,
a minha batalha o pensamento
e o amor a minha morte.


António Boieiro
(Debaixo do Bulcão 1, Dezembro 1996)

... É fazer as contas ...

Já se sabe...
Sempre que algo muda,
Algo se perde.
E o que se ganha
Mesmo melhor
Ou pior,
Fica
Demais
Ou demenos...
Conforme a proporção
Da perspectiva
Para com a
Mudança desejada, dig?


Miguel Nuno
(Debaixo do Bulcão 1, Dezembro 1996)

O solitário e individual hábito do café

Chego
Não conheço ninguém
Observo em meu redor
Com todo o meu olhar de...
Animal de caça.
Vejo três possíveis lugares
Procuro aquele que
Satisfaz melhor a camera "fixográfica"
Que tenho nos meus olhos
E congelo cada instante.
(Agora já sentado a uma mesa,
Cigarro fumegante no cinzeiro).
O olhar do empregado dirige-se
Para mim...
Peço então numa voz estudada há já muito tempo:
- É um café e um copo de água, se faz favor

...
- Sai uma bica.


José João da Costa Mota
(Debaixo do Bulcão 1, Dezembro 1996)

Boas e más notícias

Começando pela má: esta edição do Debaixo do Bulcão (nº28, Dezembro 2006) tem um número de exemplares muito reduzido. Portanto, terá de ser distribuida de forma muito parcimoniosa.
A boa: se procurarem bem, irão descobrir numa das prateleiras do café Sabor & Art (Rua Cândido dos Reis, 88 - Cacilhas, na cidade de Almada) alguns bulcões à vossa espera.




Se quando vocês lá chegarem já não houver nenhum, não desesperem e regressem ao local no sábado, 30 de Dezembro (data da próxima sessão mensal de Poesia Vadia).

Do grito que solto
E da sombra de que fujo
E dos braços que lanço
Em fúria de tempo e espaço
Se separa a linha e o traço
E se equilibra o meu andar
Numa corda em que balanço.

Frente a frente com
As histórias que vêm do mar
Deitei o meu grito na areia
E enterrei a ideia de ar
Com que suspendia a certeza.

Das memórias já só resta
Os momentos em que me feri
Nos teus espinhos
E os aromas
Do pólen
Que libertas
Na doce convulsão

Do grito que segreda
Às paredes eternas do horizonte,
Se soltam os desenhos
Duma carícia que não pude evitar.

Do grito que enfrenta
As marés alternadas (na
Tempestade de Setembro)
Alguma esperança se liberta
Em força, em leveza e ar.

Para sempre o meu grito
Grava nas pedras que se aconchegam
Ao fundo da praia
A profundidade do meu ah
E a sublime libertação
Do medo que me impede de ser
E da vertigem em que
Persigo a beleza, a tentação.


Miguel Nuno
wiguelnuno.blogspot.com

(Debaixo do Bulcão 28, Dezembro 2006)