Piratas encaminhados: tão bem que estavas, tão mal que estás. Faz-me graça a tua desgraça. A cada ano menos entendimento, e principalmente, amanhã posso dizer o contrário.
Um mosquiteiro, África revestida de amendoins...

Bob Marley perdido no Amazonas, hippies gays ao despertar. No evolution, simplesmente me perco igual; Estou com o Bob, mas não nos vemos, as árvores gigantes não deixam.

A piscina de Moura, o meu corpo era firme e chinelos por toda a relva. Decadência no cloro estival. Na melhor das hipóteses encontramo-nos no balneário azul, tentando comer batatas fritas ao mesmo tempo.

Os joelhos mostram-se assim, devoltos na ligeireza desta certeza. Cultivar é perigoso como um vazio eterno.

Saltos acrobáticos e pózinhos perlimpimpim.
Aceleramos sempre à volta desta ideia de tranquilidade.


Vera Mateus
(Debaixo do Bulcão 28, Dezembro 2006)