Ao telefone com Felícia

Passo a passo amo os regressos cinzentos,

como a pele dum céu dormente.

Tempo após tempo sabemos que tudo se devolve,

mas temos de crescer, e

tens de chorar, e

nada se arrasta à superfície do gesto.

E posso sentir um dos meus passos vegetar,

frio como sangue coagulado,

envolto numa grade de fumo,

lento como um rito funerário.

Dentro de ti a chuva molha os retratos ao fundo,

procuro pelos cantos a minha viagem preferida.

E era só isso, leve fase superficial,

o riso mudo dum péssimo dia.

Senta-te, eu desligo, ou apaga por agora as lágrimas...

Habitar algures entre as folhas,

contemplar a silenciosa liberdade,

chorar amanhã o florir ressequido do dia,

abrir no silêncio as espirituais asas da noite

sobre os campos verdes de oakwod,

até levitar nas cores resíduos ácidos, despertos...

Dão por mim a tentar, mas

o vizinho interrompe e chama a polícia.

Dormir agora, os olhos traem: será tempo de gritar?

Foi sempre tempo, e

não ouvíamos, e

era a nossa vez, regressar da fuga para longe...

António José Coutinho
Debaixo do Bulcão, poezine

Número 4 - Almada, Julho 1997